Journal d'inconsistance

Con­tent d’être de retour dans ce lieu qui n’ex­iste pas.

Si l’on me demandait ce que je veux faire ces jours, je répondrais: dormir, bais­er, la guerre (pour mourir digne­ment). Pas écrire.

Eton­nant comme cer­tain écrivains con­fondent la réal­ité et la réal­ité telle qu’ils l’on recréée dans leurs livres. Je n’en suis pas là mais, plus qu’à mon tour, j’adopte dans les con­ver­sa­tions des points de vue pris au moment de l’écri­t­ure. Lesquels, faisons-nous enten­dre, sont les miens et sont ceux des per­son­nages, donc ne sont pas les miens.

Sen­ti­ment de ne rien savoir, de ne rien pou­voir. Aus­si, sen­ti­ment de force.

De sorte que les Français vont élire un homme dont le rôle a été com­posé. Il va s’asseoir et regarder la société se pré­cip­iter dans le gouf­fre. En coulisse, les cap­i­tal­istes rient déjà de leur bon coup.

Je sor­tais avec une fille qui ne me plai­sait pas. Elle ren­trait d’I­tal­ie. Elle dis­ait:
-Je suis fatiguée.
Avec Mon­père et sa femme, nous étions devant un feu, devant la télévi­sion, à côté d’un chat. Blanc et soyeux le chat.
-Il n’aime pas, dis­ait Mon­père.
-Quoi?
-Qu’on le caresse.
-Pour­tant, il a l’air.
-Oui, il a l’air.
Me tour­nant vers mon Ital­i­enne, je songeais: “n’ai-je donc trou­vé qu’elle? Il y a bien quelque chose qui me plaît, mais ce n’est pas son physique de sorte qu’il faut sans cesse que je me per­suade”.
Et me venait l’im­age du ter­rain que je venais d’a­cheter, dans une banan­eraie, sur une île. Un lopin.
“Il faudrait y con­stru­ire, une cabane, me dis­ais-je, mais com­ment faire pour les toi­lettes? Et que ferai-je là-bas? Manger du riz pour sym­pa­this­er avec les autochtones? Mieux vaut encore rester avec cette Italienne.”

Encore dû m’ap­puy­er au mur. Demain, j’ai un entraîne­ment couteau-hache-fusil et qua­tre cent kilo­mètres de route.

Le soir, avec la bière, ça va mieux. Le matin les ver­tiges repren­nent. Je marche sur sol ferme et soudain je marche dans la ouate. Luv est inter­dite de sor­tie. Son vis­age est brûlé. La lumière est décon­seil­lée par la phar­ma­ci­enne. Avec Aplo, nous descen­dons à Beau­fort à pied. Il se tient du côté du précipice. Nous par­lons poésie. Gala vient nous chercher en voiture. Il faut aller su super­marché. Elle prend la direc­tion de la mon­tagne.
-C’est en bas Gala.
-Mais non.
-Mais enfin, regarde ses lacets! Les super­marchés sont en plaine. Fais demi-tour!
-Je l’ai vu en descen­dant.
-Le pan­neau ou le super­marché?
-Puisque je te dis que je l’ai vu!
Vingt min­utes et cinquante lacets plus tard, nous aboutis­sons devant le chalet.
-Peu importe, fait Gala, il doit bien nous rester de quoi faire un repas.
Une heure plus tard, elle prend la route, retourne en plaine avec Aplo. 

Dès le réveil, je chavire. Impos­si­ble de con­duire. Nous par­tons sur le sen­tier pour révis­er Alain, Mon­taigne, Rousseau et les thème du bon­heur. Aplo se place gen­ti­ment du côté du précipice pour éviter que je bascule.

Une demi-journée sur les pistes des Con­t­a­mines en plein soleil. Luv est à ski, Aplo et moi avons loué des snow-scouts, sorte de vélo des neiges amu­sants à la descente, lourds à charg­er sur les télésièges. Le lende­main, je me rase face au miroir quand le sol chavire. Je dois me tenir au lavabo pour ne pas tomber. Je ferme les yeux, c’est pire. Je les rou­vre, c’est pareil. Je me couche et me relève. Seule la posi­tion assise convient.