Journal d'inconsistance

La vie est bien faite: quand on  plus les moyens d’être déraisonnable, on décou­vre qu’on a été inutile­ment raisonnable.

Com­bi­en d’ob­jets ai-je achetés — je man­quais dire: au cours de ce siè­cle — sur demande de Gala? Choses qui livrées, mon­tées, dis­posées dans le champ du regard, ne ser­vent pas. Dernières en date, les chais­es longues. Nous avons une ter­rasse. Deux ter­rass­es. Lien néces­saire, il faut des chais­es longues. De retour de Suisse, je les trou­ve retournées par la tem­pête qui a sévit sur le lit­toral. Le blanc immac­ulé et ras­sur­ant du tis­su que j’ai appré­cié au débal­lage est sali de la terre des pots de cac­tus ren­ver­sés par les trombes. Je regarde les chais­es et je me demande quand ces dernières années j’ai vu Gala allongée au soleil, sans même par­ler de moi qui ne m’al­longe jamais que pour deux activ­ités dont l’une est le sommeil. 

Pourquoi la vie, à mesure qu’elle se déroule devient spir­ituelle ou lam­en­ta­ble? Parce qu’on voit, devine, com­prend, retient et réfléchi. Et décide ou ne décide pas. De même pour les sociétés. Lancées sur leur tra­jec­toire, elles tra­versent des âges de com­plex­ité crois­sante. Elles for­gent des moyens de cul­ture. Elle con­sid­èrent ce qu’elles sont. Pren­nent ou ne pren­nent pas acte. Débar­quer en masse sur les rives de l’oc­ci­dent des idiots per­met de pro­longer la vie des sociétés en leur faisant per­dre des degrés de complexité.

Con­tent d’être de retour dans ce lieu qui n’ex­iste pas.

Si l’on me demandait ce que je veux faire ces jours, je répondrais: dormir, bais­er, la guerre (pour mourir digne­ment). Pas écrire.

Eton­nant comme cer­tain écrivains con­fondent la réal­ité et la réal­ité telle qu’ils l’on recréée dans leurs livres. Je n’en suis pas là mais, plus qu’à mon tour, j’adopte dans les con­ver­sa­tions des points de vue pris au moment de l’écri­t­ure. Lesquels, faisons-nous enten­dre, sont les miens et sont ceux des per­son­nages, donc ne sont pas les miens.

Sen­ti­ment de ne rien savoir, de ne rien pou­voir. Aus­si, sen­ti­ment de force.

De sorte que les Français vont élire un homme dont le rôle a été com­posé. Il va s’asseoir et regarder la société se pré­cip­iter dans le gouf­fre. En coulisse, les cap­i­tal­istes rient déjà de leur bon coup.

Je sor­tais avec une fille qui ne me plai­sait pas. Elle ren­trait d’I­tal­ie. Elle dis­ait:
-Je suis fatiguée.
Avec Mon­père et sa femme, nous étions devant un feu, devant la télévi­sion, à côté d’un chat. Blanc et soyeux le chat.
-Il n’aime pas, dis­ait Mon­père.
-Quoi?
-Qu’on le caresse.
-Pour­tant, il a l’air.
-Oui, il a l’air.
Me tour­nant vers mon Ital­i­enne, je songeais: “n’ai-je donc trou­vé qu’elle? Il y a bien quelque chose qui me plaît, mais ce n’est pas son physique de sorte qu’il faut sans cesse que je me per­suade”.
Et me venait l’im­age du ter­rain que je venais d’a­cheter, dans une banan­eraie, sur une île. Un lopin.
“Il faudrait y con­stru­ire, une cabane, me dis­ais-je, mais com­ment faire pour les toi­lettes? Et que ferai-je là-bas? Manger du riz pour sym­pa­this­er avec les autochtones? Mieux vaut encore rester avec cette Italienne.”

Encore dû m’ap­puy­er au mur. Demain, j’ai un entraîne­ment couteau-hache-fusil et qua­tre cent kilo­mètres de route.