Journal d'inconsistance

Ce que l’on regrette ce sont les moments d’har­monie, mais ils n’ex­is­tent dans le sou­venir que parce que le sen­ti­ment du manque les rend harmonieux.

On vit et se tient parce que l’on croit être ce que l’on est. Sans jamais savoir ce que l’on est, ou si c’est seule­ment possible.

Pas d’autre Dieu que celui que fab­rique la croy­ance. Donc les croy­ants sont le prob­lème. Et la solu­tion. Et le frein.

Ce pau­vre chien n’avait que cinq pattes.

S’in­téress­er à ce que l’on fait va devenir de plus en plus dif­fi­cile dans ce monde de la contrefaçon.

La con­quête de l’anony­mat par le lieu: j’i­rai aus­si loin que pos­si­ble; arrivé j’i­rai plus loin; revenu au point de départ je repartirai.

“Le grand luxe, c’est l’e­space. Pou­voir tra­vers­er une pièce d’une bout à l’autre sans avoir à con­tourn­er une table et des fau­teuils.”. Julien Green, Jour­nal 1954.

La doc­u­men­ta­tion c’est le con­trôle, la doc­u­men­ta­tion élec­tron­ique le con­trôle absolu.

Savoir dire mieux que jamais ce que l’on n’est pas cer­tain de comprendre.

Soleil au-dessus des sur­faces, lumière étale. Com­mandé un stère de bois en décem­bre, il n’est tou­jours pas épuisé. L’hiv­er faib­lit, hésite, ces jours nous allons dans le tiède. Au jardin, je révise mes notes (cog­ni­tivisme, Cer­cle de Vienne, Tite-Live) avant de com­mencer mar­di l’écri­t­ure de l’es­sai Gou­ver­nance et Gam­ing. Ce week-end, refuge à Piedral­ma; je dormi­rai dans le van et promesse de ne pas lire, de ne pas remuer, de ne rien faire — ten­ta­tive intéressée: laiss­er le cerveau agencer — ordre-désor­dre-plas­tic­ité — les élé­ments de mon plan de tra­vail. En atten­dant, régime du silence alen­tour. Dans les mon­tagnes, par­tie haute du vil­lage, les chas­seurs tirent les san­gliers. A chaque cadavre cor­re­spond une lev­ée de vau­tours. Lunettes mon­tées sur le front je regarde plan­er. Tach­es d’en­cre dans le ciel. Le reste du temps coupent ma con­cen­tra­tion quelques abois, bêle­ments, à l’oc­ca­sion un éclat de voix. La voi­sine habil­lée d’un sac, les dents per­dues, taille son rosier à portée de main (notre vil­lage est fait pour les nains). L’après-midi — cal­cul oblige — quand tout le monde mange — pour ne pas être vu — j’aligne mes exer­ci­ces sous l’ar­bre unique, fais des abdos et des pom­pes puis vais chercher la bière au garage. Ce soir, par­lé avec mon ami qui bâtit son hôtel dans la forêt de Colom­bie et vision­né des doc­u­men­taires sur les pris­ons de haute sécu­rité. Fin d’ho­raire, plaisir de retour au noir, dans la cham­bre close, avec pour seule atteint les cloches et le risque demain de la paru­tion du fac­teur (car j’ai com­mandé de la pacotille en Chine).