Journal d'inconsistance

La plus essen­tielle des lib­ertés: ne pas se laiss­er dicter ses sujets de réflex­ion. Rien de plus inactuel que l’ac­tu­al­ité (Niet­zsche).

Peut-être faut-il admet­tre pour se pro­téger du dés­espoir qu’au-delà d’un cer­tain degré d’ig­no­minie, plus rien de ce qu’of­fre la société ne mérite qu’on le défende. Repren­dre sa cri­tique, hauss­er les épaules, agir en toute sim­plic­ité, pas de meilleur choix. Atti­tude d’un moine en temps de guerre, sauver le bon­heur dans les lim­ites de son pouvoir.

De Cluj en Roumanie à Mala­ga, sans tenir compte de l’ar­rêt en Suisse pour chang­er de voiture, j’ai roulé plus de trois mille kilo­mètres, me trans­portant à tra­vers la Hon­grie, l’Autriche, l’Alle­magne, trans­portant ensuite vers l’Es­pagne une demi-tonne de man­u­scrits, de bière, d’outils (haches et ciseaux) et de tableaux ain­si qu’une chaise de prière, des ordi­na­teurs et une table du XVI­Ième; pas une fois, on ne m’a con­trôlé, demandé mon nom ou mon parage.

Méchantes les femmes qui, femmes en dia­ble, se rêvent hommes.

Julian amène ses mou­tons à la source, je fais quelques pas avec lui, il par­le de ses murs de pierre, anciens, épais, plus qu’é­pais, énormes.
-Cet été, le vil­lage lévi­tait dans la chaleur, eh, bien à l’heure de la sieste, j’ai dû me cou­vrir d’un drap. Là surtout, sur le ven­tre!
Sa mai­son a qua­tre étages, chaque étage une sur­face de qua­tre cent mètres. Une forter­esse. Il s’assied sur une pierre, noue les mains autour du bâton et fixe la mon­tagne. Je con­tin­ue ma prom­e­nade. Des feuilles rouges déva­lent les rues et fou­et­tent mes jambes. Munis de grandes bross­es de plas­tique, Sanz et sa femme net­toient la fontaine. Plus tard, adossés à un mur, je par­le avec le cousin maçon. Cour­taud, les yeux bleus, les cheveux mi-longs, façon Paco de Lucia ou Tom Pet­ty, il nous explique longue­ment com­ment j’au­rais pu m’y pren­dre pour éviter le coude sail­lant lors de la pose du nou­veau chéneau.
-Oui, dit Sanz, mais on a essayé, mon tracteur passe.
Le cousin fait silence, puis reprend toute l’ex­pli­ca­tion. Alors Sanz:
-Mais le tracteur passe.

En fin de journée, accès de dés­espoir. Rien de très cri­ant. Assis sur une chaise de jardin, la pièce est som­bre, je ne peux rien faire, ne veux rien faire, le sais, et cepen­dant, je ne veux pas rester là, pas rester assis.

J’aime les femmes qui me com­man­dent, mais elles feraient aus­si bien d’a­ban­don­ner, jamais elles ne le pourront.

Puis­sé-je vivre au sein d’une com­mu­nauté d’hommes avec qui entretenir des rap­ports de con­sid­éra­tion! Peut-être n’aimerais-pas tou­jours leur activ­ité, jugeant d’elle au cas par cas, mais il me suf­fi­rait d’ad­met­tre que par la loi de l’ef­fort et selon le pro­grès, ils se sont détachés de leur sit­u­a­tion ini­tiale mari­ant autant que faire se peut la nature et la cul­ture pour saluer la valeur de leur tra­jec­toire et tenir pour acquis que chaque mem­bre de la com­mu­nauté est fait comme moi, qu’il par­court les méan­dres de la con­science, tente d’é­clair­er  les rap­ports, agit à la lumière des faits et à l’aune des possibles.

Rêvé hier qu’un bar­rage cédait. Les eaux m’emportent. D’autres naufragés, atteignent les berge, je glisse, me débats, me perds. Or, ce soir, comme je branche le disque dur que m’a offert Mon­a­mi, je choi­sis par­mi 500 films, sans pré­somp­tion du sujet, un doc­u­men­taire inti­t­ulé “Age­ing Amer­i­ca”… qui traite des rup­tures de barrages.

Lorsqu’ils sont à l’oeu­vre dans mon périmètre, j’éprou­ve pour les autres une forte sym­pa­thie, non pas que la tâche soit orig­i­nale ou qu’elle m’in­téresse, mais j’ad­mire la fais­abil­ité et la joie sim­ple qui accom­pa­g­nent l’en­chaîne­ment des actes qui don­nent lieu aux choses, m’aperce­vant que moi aus­si, en un temps récent, j’ai fait et refait et con­tin­ué de faire dans les mêmes con­di­tions, avec cette même joie, mais que juste­ment, dégagé de l’oblig­a­tion de faire, je me con­sacre désor­mais à l’ad­mi­ra­tion, admi­rant que ceux qui font fassent parce que, pour moi, cela est devenu tout à fait insupportable.