Journal d'inconsistance

Luis, mon coif­feur fan­tasque, cet après-midi, alors que j’at­tendais ma coupe, dis­ait à son client, un vigneron: “vois-tu Paco, moi qui suis ici, con­tre les mon­tagnes, avec l’hiv­er qui vient, l’hiv­er que je n’aime pas ou, main­tenant que j’ai 44 ans, n’aime plus, je vais fil­er. Là, tu vois, je lâche les ciseaux, je m’en vais! Et où vais-je? Dans les Caraïbes! Faire de la pael­la! Mais oui Mon­sieur, dans une grande poêle dieu mer­ci, avec… imag­ine la pho­to, deux filles qui dansent (Luis danse), les vois-tu, juste der­rière moi, elles dansent (il danse) et admirent cette mag­nifique pael­la et la nuit, ah mon ami Paco, la nuit… !
Le client finit. Je prends sa place dans le fau­teuil. Et dis:
-A Bangkok, dans un marché, il y a un type, peut-être espag­nol, qui fait de la pael­la. Il ressem­ble beau­coup à ce que tu décris! Une chose est sûre, il a du suc­cès, il doit bien gag­n­er.
-…
-C’est un marché.
-Je sais.
-Mmh?
-Il est de Logroño. J’ai la pho­to. Un des mes amis me l’a envoyée. For­mi­da­ble, n’est-ce pas? Donc moi, dans les Caraïbes…

Demain est impor­tant. Jour ter­mi­nal de rédac­tion de l’es­sai. Ain­si voulu. Encore faut-il pou­voir. Depuis ce matin, embrumé de la veille (alcool), je me bats avec les anec­dotes de robots qui pour­raient judi­cieuse­ment illus­tr­er le pro­pos dernier de mon raison­nement, l’hy­bri­da­tion homme-machine comme pre­mière mou­ture d’un être post-humain déro­geant à la fois au con­fine­ment ter­restre et au con­di­tion­nement biologique.

Enfin, après six semaines d’un temps d’août, soleil ver­ti­cal, silence chaud et nuits lentes, une pluie est tombée. Elle a rincé le pavé pen­dant seize min­utes. Dans la rue, nous par­lons tous de cette pluie dont il n’y a plus trace.

Le cap­i­tal­isme automa­tique en tant que principe d’or­dre et de désordre.

Poli­tique de la police. Traduire en actes sa fonc­tion. Punir qui punit le crime quand ce n’est pas la police.

- Alexan­dre? Alexan­dre Friederich?
- Ce n’est pas mon nom. Je n’ai pas de nom.

-Les Espag­nols regar­dent la télévi­sion qua­tre heures par jour.
-Dis­ons plutôt que le téléviseur est allumé.
-Oui, c’est vrai. Et puis ma voi­sine de hui­tante-sept ans con­tribue à aug­menter la sta­tis­tique, elle est devant son poste douze heures par jour.

Thomas Bern­hard: “quand on vous attribue un prix lit­téraire, c’est comme si on vous chi­ait sur la tête.”

Nous fîmes de grandes décou­vertes, mais leur grandeur même les rendait inas­sim­i­l­ables, de sorte que, pour hon­or­er l’e­sprit de décou­verte et répéter notre con­vic­tion qu’il était la seule et unique voie, nous nous assim­ilâmes à nos découvertes.

La plas­tic­ité de l’homme blanc serait sans lim­ites. C’est faux. La lim­ite est évi­dente, c’est l’homme blanc — en tant que type.