Afin de compléter l’une des salles du musée où se tenait le vernissage de son exposition, Martin Kippenberger acheta dans un magasin d’électroménagers des rues basses un aspirateur muni d’un sac de toile qu’il posa discrètement parmi les autres oeuvres, avec son étiquette de prix, avant de rejoindre la verrée (1989).
20’000
Ma maison a tous les avantages. Modeste, peu dégagée, elle est sans ouvertures ni ornements. De plus, elle est inscrite dans une rue secondaire et enfouie entre les montagnes. Tout va bien. Cependant, j’ai un problème. La nuit, elle se transforme en sous-marin acoustique. Comme un cerveau en surtension, elle respire et souffle d’un radiateur à l’autre des litres d’eau qui transforment le volume d’habitation en une expédition de Jules Verne à travers les Océans.
Anarchie
Avoir peur des gens au pouvoir, rien de plus normal. En liquidant leur personne, ils ont liquidé leur peur. Il sont moins qu’eux-mêmes. Ils sont coalisés. Ils ne sont, dans le groupe fonctionnel, que le résultat de la division arithmétique. Irresponsables et tout-puissants. A l’opposé, il y a le principe anarchique. La souffrance que produisent la solitude et la traversée de l’incertain, la peine et le louvoiement, autant de maladies natives de l’homme, indéracinables, c’est à dire fondatrices — elles doivent être supportées. Ce sont les guides. Il faut les honorer.
(N)
Occupé à mes recherches sur Naypyitav où je retourne en janvier. Je cherche sur place des individus qui parleraient une de nos langues et le birman. Pour ruser, je lance le moteur sur les agglomérations satellites sachant que la capitale est plus particulièrement surveillée par les militaires. Et trouve six profils. Plus je les regarde, plus je comprends qu’ils ont été créés dans un bureau. Ils n’existent pas. Photo prise ici, identité là, texte de présentation inventé… “Profil not verified.” “Last login: 2 years and 11 months.” “Not live anymore.” “Response over one week.”
Claque
Rencontré l’autre jour, à Vidy, cet homme à demi-chevelu, coiffé d’un chapeau de feutre qui me tira un matin, sans raison, une claque alors que j’étais adolescent et même petit dans la gare de Lausanne. Il me parut vieux. Les mots qu’il articula ne parlaient que de santé. La sienne. Fuyante.