Journal d'inconsistance

Les grands taxis jaunes qui sil­lon­naient la plaine n’é­taient con­stru­its que par des femmes aux cheveux courts.

Ce que l’on ne peut savoir, et démon­tr­er encore moins, quoiqu’on le sente, c’est qu’il y a peu de rela­tion entre ce que l’on pense et ce que l’on fait, la volon­té désig­nant ce moment ésotérique de la rela­tion entre l’un et l’autre; aus­si doit-on se deman­der, avec inquié­tude eu égard à notre régime his­torique, com­ment il se fait que nos reli­gions morales aient été, toutes, con­stru­ites sur la con­vic­tion que le vouloir est le vecteur de notre réal­ité d’expansion.

La météo annonçait sur nos mon­tagnes de la neige pour 13h30. Stu­peur, à 13h27 il neige.

Gala  demande de l’amen­er à Vien­tiane où elle s’enkys­tera dans une fumerie d’opi­um; je con­sid­ère le colom­bar­i­um qui dresse son mur au-dessus de la mai­son et devine le froid de son marbre.

Hier, sur les dix-huit kilo­mètres qui sépare la sta­tion des bus du vil­lage d’A­grabuey, pas un véhicule, ni dans un sens ni dans l’autre. Naïve­ment je songeais: pour peu que per­son­ne en m’ait vu venir, je pour­rais après instal­la­tion effac­er ma trace (ayant béné­fi­cié du même avan­tage de cir­cu­la­tion, les voisins  n’y ver­raient rien à redire).

Grandes mar­i­on­nettes (mais elles n’ont que la taille d’un homme de chair) que nos dis­coureurs en poli­tique; que vaut un peu­ple qui prête atten­tion à de telles sima­grées alors qu’il est rompu à des oblig­a­tions économiques qui ne souf­frent ni retard ni critique?

-ter­restres, dont l’ar­rivée était annon­cée par le scin­tille­ment d’é­toiles filantes. Dans le jardin con­tigu, deux fig­ures translu­cides, tombées du ciel, qui bien­tôt se rem­plis­sent d’un liq­uide blond, puis se matéri­alisent, entrent en mou­ve­ment, me font signe.
-Vous venez avec nous, bien sûr?
-Je peux même pro­pos­er de vous con­duire.
-Inutile, nous avons com­mandé sept voitures chez Aldi.
Cela, dit sur un ton affa­ble. Tou­jours bien­veil­lants, les Aliens expliquent ce qu’ils vont faire, “tout chang­er sur cette planète”. Ils por­tent un nom que je répète encore et encore dans mon rêve, de façon à en véri­fi­er au réveil la déf­i­ni­tion dans l’En­cy­clopédie uni­verselle, lorsque je devine la présence dans les four­rés d’une troupe poli­cière prête à l’at­taque. Les Aliens m’é­car­tent et dans le plus grand calme effacent les envahisseurs. Sor­ti du rêve, je me répète le nom de ces créa­tures, per­suadé qu’il s’ag­it d’un signe prophé­tique, ce que me con­firmerait l’En­cy­clopédie uni­verselle, mais ce nom en ren­con­tre un autre, puis un troisième et au réveil, je ne sais plus rien.

Il ne fal­lait pas décolonis­er (ni surtout coloniser).

Un prix décerné à l’un de vos livres, TM, et l’é­ton­nement passé, s’en­suit un soupçon de honte. Je n’aime pas être plaint. Ce sen­ti­ment d’être repêché. Effet sec­ondaire tout de même, de ray­on­nement, déjà con­nu à l’époque (il y a vingt ans) où j’é­tais, de l’avis des Parisiens spé­cial­isés “un jeune auteur dra­ma­tique incon­tourn­able”, ce regain d’én­ergie intime qui per­met quelques min­utes durant de pub­li­er sa per­son­ne, ce que je viens de faire hier, adres­sant dans l’acte une requête à un édi­teur pour mon pro­jet de livre non encore tra­vail­lé sur Naypyi­daw, lequel, ent­hou­si­aste, me répond, “topons là, ça me tente. Je con­nais ta prose donc je pars confiant!”

Loin de tout, et ceci, qui est neuf, loin de moi-même, pour un temps apaisé, obser­vant ce que je fais (très peu “ce qu’il faut”) avec une absence nou­velle de curiosité.