Journal d'inconsistance

“Mes­dames, Messieurs, Veuillez évac­uer immé­di­ate­ment le pays, et ce jusqu’à nou­v­el ordre. Nous vous tien­drons infor­més. Le gou­verne­ment maîtrise la situation.”

Robots et immi­grés. Tel est de longue date le pro­jet de refonte sociale. Les uns sont privés d’e­sprit, les autres ne pensent pas, ou mal, ou s’ils pensent, par intérêt s’in­cli­nent. Ce piège ten­du à l’his­toire, la nôtre, de longue date théorisé dans les think-tanks néolibéraux, tech­nique­ment mis à charge de la gauche uni­ver­si­taire améri­caine puis européenne per­me­t­tra, à la faveur de l’épidémie, de garan­tir le rançon­nement ouvri­er de la pop­u­la­tion en faveur d’une minorité adepte du dimor­phisme comme l’é­taient autre­fois, au moment de la plus grande pour­ri­t­ure des prérog­a­tives, les dynas­ties royales de notre continent.

L’Alle­magne va acheter l’Europe.

File d’at­tente en zig-zag. Ce sont les invités à la soirée de gala de la Mai­son Blanche. Devant moi, Bart Simp­son, le per­son­nage de dessin ani­mé. Il est can­di­dat. “Vous faites erreur, me dit-on, il s’ag­it d’Homer”. Pour savoir à quoi ressem­ble Homer dans la réal­ité, je remonte la file. Eh bien, il est tout à fait crédi­ble: chauve, roux, débon­naire. “Hélas, se con­fie-t-il comme je lui souhaite bonne chance, il y a peu de chances que je sois élu prési­dent, et ce n’est pas à cause de l’op­posant, mais de cette femme qui fait cav­a­lier seul, Jen­nifer”. Vient mon tour de pénétr­er dans la Mai­son Blanche. Je dois alors me hiss­er jusqu’à la porte. Haut placée, elle n’est acces­si­ble qu’aux acro­bates. Enfin, je bas­cule dans la salle de gala. Des invités de mar­que se tien­nent là, déguisés en girafe, chameau, chien, ser­pent. Un maître de céré­monie me con­duit au buf­fet tout en posant des ques­tions. Qu’il con­clut par “vous avez droit à ça!”. Une goutte de vin ver­sée dans le creux d’une bougie elle-même placé à l’in­térieur d’un verre, tan­dis que les con­vives boivent le vin à grands traits. Je m’ap­proche des groupes pour enten­dre les con­ver­sa­tions. Partout il est ques­tion de l’élec­tion, mais sur le mode du “one-man-show”, chaque inter­locu­teur s’ef­forçant de faire rire les autres. Une fois la salle tra­ver­sée, je me trou­ve dans une salle de mus­cu­la­tion. Entre les machines, des tas de polen­ta jaune. Les hommes qui s’en­traî­nent sont mai­gres et puis­sants. Entre deux exer­ci­ces de force, ils man­gent le maïs à la louche et piochent du Nutel­la dans des seaux.

Meilleure fenêtre depuis longtemps pour vagabonder.

Ce matin, par grande lumière, je pars marcher. Au hasard, j’emprunte des sen­tiers fléchés. Au-dessus des alpages, sur un plateau de pier­res éboulées, je croise un cou­ple qui finit son excur­sion — il est midi passé. Je tente la mon­tée. Après une heure trente de pro­gres­sion, comme le som­met est en vue, renon­cer serait frus­trant. En fin de compte, je suis sur la Tour du Famel­on, à 2139 mètres, fatigué, con­tent, pris de ver­tige (je le suis aus­si sur un sim­ple pont). Splen­dide ouver­ture sur les prés. Verts changeants, selon la fuite des nuages, de la nuance pâle au fon­cé bouteille. A l’hori­zon, les Moss­es et la For­claz. A l’est amas une amas de pier­res ron­des encore maquil­lé de neige.

Activ­ité, à pro­por­tion des forces physiques; rai­son, à la mesure des capac­ités du cerveau; pen­sées, fonc­tion du génie de l’e­sprit. Rien, jamais, ne doit être bridé. Bien infor­mée, la dis­cus­sion est néces­saire­ment vecteur.

Je réfléchis à un livre sur Dieu. Pas celui qui existe. Celui qui est imma­nent, pos­si­ble, en devenir. Celui que nous sommes, dès lors que nous avons la capac­ité de le penser.

Si j’avais à com­pos­er en vue de de la recon­struc­tion de l’Eu­rope après ce guet-apens un comité de sages, je con­vierais les autre­fois dis­si­dents du bloc de l’est.