Journal d'inconsistance

Départ pour la Suisse, un crève-coeur. Sor­tir du vide quand on est seul, c’est à dire en bonne com­pag­nie, demande un effort. Passé le tun­nel inter­na­tion­al, j’amorce la pente qui amène à Tarbes. Pre­mière bonne nou­velle du voy­age, pas de four­gon de police devant la France. Trente kilo­mètres plus loin, je déchante: douze civils bar­rent la route. Ils sont si peu déguisés que j’ai un doute. Unique mar­que d’ap­par­te­nance à l’E­tat, un bras­sard orange bar­ré du mot “douane”; inutile de dire, je suis par­ti­san de l’u­ni­forme, que l’on sache qui est qui. Ils font ouvrir, je descends, ils fouil­lent. L’or­gan­i­sa­tion — je com­mence à avoir de l’ex­péri­ence — sem­ble partout la même. Un fort à bras vous sur­veille (“les mains hors des poches, Mon­sieur!”), tan­dis qu’à l’ar­rière-plan les anciens ouvrent les con­tenus. Désa­van­tage évi­dent, la voiture. Mod­èle rare, gros gabar­it, gros prix. Après arresta­tion cela tourne cepen­dant à l’a­van­tage car à chaque fois les hommes veu­lent savoir le nom­bre de chevaux-vapeurs, la cylin­drée et la taille du réser­voir. Je n’ai pas réponse à tout et cela fait de la con­ver­sa­tion. Puis il y a l’au­to­col­lant de la légion étrangère espag­nole con­tre la plaque d’im­ma­tric­u­la­tion avec ce slo­gan “Légionar­ios, a luchar, a morir”: mon crédit aug­mente. Pour l’oc­ca­sion, le chef va jusqu’à fer­mer les yeux sur l’ex­cès de vin et je repars. En fin d’après-midi, je suis à Sète. Ce que la dit la plaque munic­i­pale, “Sète”, car l’hô­tel plas­tique se trou­ve entre un gira­toire, un sec­ond hôtel en plas­tique et un super­marché géant. Depuis que j’ai instal­lé le frigidaire dans la voiture, avant toute autre activ­ité (acheter des fro­mages, paress­er devant la télévi­sion), je vide deux litres de bière. Le temps le per­met, je m’assieds en ter­rasse. Soit devant une table de métal qui donne sur un park­ing. Arrive un cou­ple. Pas “bon­jour”. Un nain à moto. Pas “bon­jour”. Un jeune ouvri­er de GRDF qui assure la per­ma­nence de nuit et tient son QG dans une des cham­bres de plas­tique. Il s’assied à une table de fer, ouvre son portable, pian­ote. Quand il a épuisé les pian­o­tages, nous par­lons. Sa mis­sion, le mau­vais temps, la mal­adie virale, et bien sûr la con­som­ma­tion de la voiture, les cylin­drées, les chevaux. Nous rejoint le ten­ancier de l’hô­tel. Il remar­que mon vélo couché à l’ar­rière, par­le de VTT. Il monte à l’élec­trique et descend à fond. Là, il se remet d’un coma. Le deux­ième jour de route, suite du rit­uel. Pren­dre de l’essence au super­marché, mau­vaise mais moins onéreuse, se lancer sur l’au­toroute du soleil, écouter de la folk, de l’am­bi­ent et, petite nou­veauté, Two Med­i­cines qui sem­ble être le groupe héri­ti­er du génial Midalke, puis pren­dre son souf­fle avant de tra­vers­er à l’en­trée de Genève le sys­tème douanier tech­no-sci­en­tifique de Bar­don­nex où, au milieu de cen­taines de Français tra­vailleurs qui pénètrent sur le ter­ri­toire suisse, l’équipe de ser­vice fédérale (inté­grée par des Français) me con­damne à pass­er par tous les fil­tres de l’ad­min­is­tra­tion allant jusqu’à men­ac­er de me con­fis­quer le véhicule si je ne présente pas mon per­mis (que je repars sans avoir présenté).

Je me brosse les dents et face au miroir me dis “il faut que je fasse ça et ça et ça et il fau­dra encore que je me brosse les dents”, puis je con­state: “je suis en train de me bross­er les dents”.

Profér­er en sachant que l’on peut tou­jours prou­ver sa rai­son ou du moins prou­ver que le con­tra­dicteur a tort (en ver­tu de la masse des infor­ma­tions disponibles) est jouis­sif; c’est exacte­ment ce que fait, depuis tou­jours, donc avant disponi­bil­ité uni­verselle des infor­ma­tions, le pouvoir. 

Il achète ce qui lui tombe sous la main, ajoute ce que con­seille la vendeuse, paie comme s’il volait et fuit.

Fusti­gent le fait de se don­ner les femmes qui ont été peu reçues.

Luis, le vendeur de pein­ture m’ap­porte un pot de pein­ture. Il regarde mon bureau, le salon, la char­p­ente, la lumière. “Tu es bien instal­lé!”. Immé­di­ate­ment il m’ap­pa­raît que je vais devoir partir.

Quelle “guerre civile”, expres­sion trompeuse employée par les médias? Il y a des Français et des étrangers.

Miguel de Una­muno dis­ait : “je ne com­prends pas les hommes à femmes (‘mujeriego’)” et André Gide: “je ne com­prends pas les buveurs”. L’un buvait l’autre était con­cu­pis­cent, aus­si leur eut-il suf­fit de con­stater qu’ils ne com­pre­naient que leur vice.

Tu ne vas pas emporter ces livres, dis­ait Mon­frère. “Ce sont des Sem­pé”, répondais-je. Regarde mieux : ce sont des Amen!

Le Petit Robert, Nou­velle édi­tion enrichie de 2003 écrit, ce qui tombe sous le sens, “Arts”, “Lit­téra­tures”, “Sci­ences”, Tech­niques”, “Mytholo­gies”, Reli­gions” et “Philoso­phies” au pluriel, mais “Géo­gra­phie” et “His­toire” au singulier.