Journal d'inconsistance

Occupé à me ren­seign­er sans ordre ni hâte sur les cours­es d’ul­tra dis­tance. Pays, ter­rains, dénivelés, temps et jours max­i­mum. Avant Noël, je m’é­tais décidé pour le raid du “kilo­mètre zéro”, course en autonomie et en une fois qui relie sur 700 km de chemins et routes sec­ondaires la Castille au départ de Madrid à Fin­is­terre en Gal­ice — son organ­i­sa­tion est annulée pour 2022. Le Bik­ing man du Por­tu­gal pour­rait être une alter­na­tive, mais il a lieu en juin. Qua­tre mois d’en­traîne­ment, c’est trop peu. Donc je me ren­seigne, je cherche. 

A la sor­tie du tun­nel du Som­port côté français, il neige. Une Lodgy lam­bine sous les pan­neaux “respecter les dis­tances”, “ralen­tis­sez” et “90km/h”, c’est à mon tour de ralen­tir, j’en­tame la descente sur les freins. Heureuse­ment, au-dessus de la Gave-d’Aspe la neige se fond en pluie. Elle est rem­placée par des brouil­lards dansants et des trombes d’eau. Six heures de con­duite pour attein­dre l’hô­tel automa­tique Brit de Sète, plus dép­ri­mant que jamais ce dimanche. Seul hangar éclairé dans la zone, une boulan­gerie rapi­de. Je tra­verse les gira­toires, marche sur la piste cyclable, passe un talus, passe un masque, désigne à une vendeuse coif­fée d’un galurin pub­lic­i­taire une salade au poulet dans son bol plas­tique, glisse un bil­let de dix Euros dans la machine, récupère cinq sous, regagne la cham­bre sans fenêtre, ouvre un litre de bière, m’al­longe sur le lit, allume l’écran, con­sulte l’heure — si je veux éviter de m’en­dormir et ris­quer ensuite l’in­som­nie, il faut tenir plusieurs heures devant des émissions.

Le seul lien fort à autrui est l’amour, l’hu­main ne peut rien s’ap­pro­prier qu’il ne comprenne. 

Toute chose for­mée peut être défor­mée et réfor­mée. Ce n’est pas la créa­tion, mais la recréa­tion. Affaire de démi­urge venu après Dieu, affaire de réin­ven­tion d’un Dieu longtemps utile qui aujour­d’hui ne suf­fit plus à con­train­dre et ordon­ner la vie.

Savoir ce qu’on se veut exige un long tra­vail sur soi; qui débute par un appren­tis­sage à la portée de tous: savoir ce que l’on ne veut pas.

Qui se préoc­cupe encore d’in­téri­or­ité? L’Eglise elle-même, toute entichée de l’e­space et du temps, devient architecte.

Neiges légères à l’hori­zon, les eaux de fonte ron­flent sur le caillou.

Large défec­tion, y com­pris dans le pro­pos, de ceux qui ne juraient que par l’e­sprit de résistance.

Quand je me couche pour dormir tou­jours je me demande, “Main­tenant, que va-t-il se passer?”.

A nou­veau opti­miste. Le plan enne­mi ne tien­dra pas. La vie pren­dra le dessus.