Journal d'inconsistance

Aujour­d’hui est le pre­mier jour de la nou­velle vie. Hors de Suisse, dis­posant du temps et du silence, sans tra­vail, retranché, con­tent. Pour attein­dre ce lieu, écrire sans être repris, harcelé, emmerdé, il aura fal­lu huit mois. La querelle a com­mencé en hiv­er, alors que j’é­tais à Mahon, je venais de porter plainte con­tre mes col­lègues qui engageaient l’en­tre­prise dans une col­lab­o­ra­tion ren­for­cée avec l’E­tat (trans­for­mant ce que nous avons créé il y a trente ans à l’époque des squats en un ser­vice de pro­pa­gande). Ce ven­dre­di j’ai garé mon nou­veau véhicule — un bus muni de couchettes — dans le garage munic­i­pal d’A­grabuey. Entre temps, j’ai envoyé plus de cent-cinquante mails, des dizaines de recom­mandées, roulé 9’000 kilo­mètres dans qua­tre pays, vécu quar­ante-sept jours à l’hô­tel, traité avec deux avo­cats, un juge, des douaniers, des flics, et Mamère et Mon­frère devenus pen­dant la fausse Grippe déclenchée en 2019 incon­trôlables et faux. Instal­lé ce soir dans ma mai­son de pierre, j’ai sur le vais­se­li­er, le buf­fet, les chais­es, des livres col­lec­tés lors de mes vis­ites des librairies d’oc­ca­sion, un vélo sta­tique, un vélo de course, un vélo de voy­age et cinquante litres de bière brésili­enne. Pour la musique, hier Djorge frappe à ma porte. De la part de son frère, un ermite qui vit avec sa femme et leur fille dans un endroit reculé de la val­lée, il me remet un vinyle édi­tion lim­itée : “ce qui se fait de plus dur, Dario tient à ce que tu l’écoutes !”. 

La notice de mon pot de moutarde aver­tit : à con­som­mer jusqu’au 13-12-2023 à 6h01. Ce jour-là, il fau­dra que je mette mon réveil. 

Les ter­ri­toires lim­itro­phes ne sont pas aux con­fins de la galax­ie, ils sont à l’in­térieur. Dess­inés par l’imag­i­na­tion, entés dans les replis de nos géo­gra­phies, là où le pou­voir aliéné par son délire de cen­tral­i­sa­tion ne va pas, ne con­traint pas, n’est pas. 

Aligne­ment de livres sur l’é­tagère de la bib­lio­thèque, der­rière l’in­ter­locu­teur vingt et un vol­umes bleus, numérotés et similaires.

A Genève, quarti­er de la Fontenette, près de la rue de l’Aubépine, une femme hurle. Elle est à vélo. Cheveux en bataille, gestes syn­copés, le corps élas­tique mais sec­oué, elle occupe le milieu de la rue. Pru­dents, les auto­mo­bilistes hési­tent à dou­bler. Quand elle me dépasse, je la recon­nais. Elle est d’autre­fois. Vingt ans, peut-être plus, quand nous pas­sions nos nuits à l’U­sine. Moi qui me demandais ce que nous étions devenus.

Si la vio­lence est tou­jours égale, elle n’est pas tou­jours égale­ment dis­tribuée. Aujour­d’hui, elle est le fait des par­ties fon­da­men­tales du peu­ple, essen­tielle­ment des éner­gumènes pris sur les stocks du tiers-monde et des élites rompues à l’ad­min­is­tra­tion de leurs égoïsmes, élites plus que natives, endo-géné­tiques. La par­tie moyenne de la société, celle qui vaut squelette et tient le corps, est sans vio­lence. Elle est donc à la mer­ci de ces mâchoires que com­posent de manière cal­culée les deux formes antérieures de la violence.

Ce que les nou­velles généra­tions élevées dans le décor cap­i­tal­iste ne peu­vent com­pren­dre c’est à quel point nos pays ont volé. Moins au sens de la cap­ture vio­lente des biens étrangers qu’au sens des effets de l’in­tel­li­gence du col­lec­tif occi­den­tal sur la dépos­ses­sion des peu­ples. Or, c’est pré­cisé­ment cette dis­tri­b­u­tion de la mesure qui aujour­d’hui change. Tel un sabli­er qu’agit­erait une main inconnue.

Début de la lib­erté: ne crain­dre pas de n’être pas apprécié.

N’est-il pas extra­or­di­naire que l’on se laisse à ce point démolir par la société, ses instances admin­is­tra­tives, car­i­ta­tives, poli­cières? Prix à pay­er pour n’avoir pas à entraîn­er au quo­ti­di­en le corps à la guerre? Jus­ti­fié. Mais au-delà? Renon­ce­ment, résig­na­tion, lâcheté, autant d’ef­fets du con­fort. Dont nous ne par­venons pas à nous relever. Com­ment notre tra­di­tion his­torique entre toutes la meilleure, notre tra­di­tion indi­vid­u­al­iste et libérale dégagée de la glaise des régimes ani­mistes, trib­aux, col­lec­tivistes, se retourne-t-elle aujour­d’hui avec une telle vio­lence con­tre ses inven­teurs? Ce déni de pro­grès entre les gens du vif, volon­taristes et donc bien dotés, est insupportable.

Nier la réal­ité, quelle que soit cette réal­ité et sa néga­tion, con­traint le néga­teur à trou­ver pour tout raison­nement à venir ses repères dans une géo­gra­phie aléa­toire où la dialec­tique devient le seul moyen de s’as­sur­er qu’il existe un réel.