Catégorie : Inconsistance

Belle pluie, fine et grise, et rare. Les oiseaux font d’autres chants, le bétail se serre con­tre les arbres. Pour par­ler quelques min­utes dans la journée, je guette les voisins à tra­vers la lucarne. Non pas que je me sente seul, mais il faut par­ler de la pluie. Dans l’après-midi, je vais rem­plir un verre d’eau à la fontaine, revient mouil­lé, ne me sèche pas, renoue avec mes cor­rec­tions, cuit une morue sur des lentilles, écoute Capra (enfin un groupe extrême et vio­lent comme j’en espère toute l’an­née) et glisse à grand peine un tapis sous mon lit dou­ble de 60 kilos con­statant qu’en ces chantiers, depuis tou­jours, j’ai deux bras là où il en faudrait qua­tre voire six. 

Au moment d’en­tre­pren­dre, l’in­tel­li­gence sociale pro­pose un dilemme: entr­er dans le jeu pour le manip­uler ou sor­tir du jeu pour ne pas être manipulé.

Par­lant des vex­a­tions poli­tiques que nous subis­sons ces jours, Mon­a­mi dit à rai­son: “les jeunes s’en accom­mod­ent car ils n’ont pas con­nu notre époque. La plu­part des gens ignorent par exem­ple qu’il y a un siè­cle les pois­sons étaient beau­coup plus gros.” 

Sous l’arc de Tri­om­phe pas­saient les grands du monde qui n’é­taient grands qu’au moment du passage.

Mon ami avait tou­jours rai­son après coup. Sa car­rière fut plus chanceuse que la mienne. 

Les plus grands doutes sur l’ex­is­tence des per­son­nes avec qui je par­le en ligne — dans l’im­mé­di­at, je pos­tule qu’elles existent.

Aimer, c’est croire qu’un autre vous ouvre la voie qui per­met d’ac­céder à soi-même.

Pour nier la pesan­teur de la vie, faire grand cas de ce qui est sans importance.

Renon­cer à sa lib­erté indi­vidu­elle, fon­dre ses inten­tions dans celle d’un groupe uni par le pacte et dif­fuser pour la société, con­tinû­ment, un mes­sage de lib­erté, jusqu’à pro­duire dis­so­lu­tion et chaos.

Chaque jour si dif­férent quoique répété. Je songe ici aux hommes du grand encadrement, moines ou mil­i­taires, dont on se demande com­ment ils trou­vent à jouer dans la vie quo­ti­di­enne, en dépit de la dis­ci­pline, toute la gamme des émo­tions. Mais je songe encore à cha­cun d’en­tre nous, tra­ver­sé par des sen­ti­ments et sen­sa­tions dif­fi­ciles à com­pren­dre ou à cir­con­scrire, tout à fait impos­si­bles à repro­duire, surtout quand on s’y efforce pour racheter mal­adroite­ment un moment de dés­espoir. Infinies sont les sin­u­osités émo­tion­nelles par lesquelles nous tran­si­tons et gages du sub­til fonc­tion­nement de la vie qui nous échoit.