Au cent-trentième kilomètre, tranquille et fier, je contemple le nœud d’autoroute et si je ne devine pas la nationale où j’ai pris un hôtel pour camionneurs, je sais qu’elle est là, à quelques minutes. Pour ne prendre aucun risque, je reprogramme le navigateur vers ma destination et là, c’est l’incompréhension: vingt-huit kilomètres. Je ne veux pas le croire. J’ouvre d’autres cartes électroniques, agrandis, compare. Mon hôtel est juste-là, que sont ces vingt-huit kilomètres? Je vois! La ligne de chemin de fer. Interdit de traverser. Je traverse. Puis c’est un chantier. Babélien le chantier. Que construisent-ils? Un aire pour navettes spatiales, un centre de données Amazon? Du haut des pelles mécaniques, des grues, des tours, les ouvriers me font signe d’être prudent. Au sol, un sable dans le genre Corn- Flakes. Il faut tenir ferme le guidon. Mais je pense à mon hôtel. Hors de question de faire ces vingt-huit kilomètres. Au bout d’une heure, je me retrouve sur le nœud autoroutier. Celui dont je suis parti. Nouvelle consultation des cartes. Et part l’autre côté. Je m’élance. A la fin, le nœud autoroutier (entre deux des pistes qui ressemblent à des embranchements d’autoroute, ce qui n’est pas pour me rassurer). Cette exploration finie, je comprends: ma nationale est bien là, en parallèle, à portée de main, mais le seul moyen de la rejoindre est de circuler sur l’autoroute. Je mets le cap sur Saragosse et roule deux heures dans la nuit, puis dans la capitale cherche un hôtel au hasard (que je trouve).