Journal d'inconsistance

L’homme le plus pop­u­laire d’A­grabuey est J‑B, mais il con­sacre un plein-temps à la popularité.

Le voisin de table dit: “Gur­mençon? Gur­mençon, c’est un vil­lage tout en long où il y plus de cons que de maisons!”.

Très peu ama­teur des délires niet­zschéens, du moins avait-il rai­son sur les effets néfastes et infi­nis de la faib­lesse (par­ti­c­ulière­ment de caractère).

Lorsque je présente mon bil­let de Euros 200.- à un Français il s’ex­clame: “oh, mais vous êtes riche!”. Car lui n’a que qua­tre bil­lets de Euros 50.-.

Il y insiste, et après des années, sans éclat, laborieuse­ment, quand la porte enfin s’ou­vre, cha­cun de dire: “mais enfin! tu sais! c’est lui! lui qui tant insistait!”.

Route de col fer­mée. Il y a dix ans, les voisins se plaig­naient du bitume arraché, du cail­lou, des ornières. Au fil des saisons, sous l’ef­fet du gel et des pins trem­blants, le pas­sage devint périlleux. À l’ap­proche de la course de vélo qu’or­gan­ise le vil­lage début juin, Diego me réqui­si­tion­nait pour bal­ay­er le gra­vat. Au pas­sage des cyclistes mon effort était per­du: les trois kilo­mètres bal­ayés étaient à nou­veau au désas­tre. Ce matin, la route est fer­mée. Les habi­tants de la val­lée annonçaient le chantier fini, il con­tin­ue. L’ou­vri­er me lais­serait pass­er mais il mon­tre les roues de la voiture de ser­vice: glu­ants, empier­rés. Pre­mier jour de test de mon Son­der, ce n’est pas une idée. Je con­tourne. 30 kilo­mètres de plus. Depuis l’Aragón, il faut rouler en direc­tion des Pyrénées, chevauch­er la mon­tagne, redescen­dre le long de la val­lée d’He­cho; je retrou­ve Evola. Il coupe, il bine, il fait de tas, il nour­rit ses chats, il occupe Piedral­ma. Comme il n’a pas plu depuis deux mois, la riv­ière est sèche, la source est tarie. Au réveil il rejoint le som­met par la piste, là où les vach­es pais­sent un reste de prairie, rem­plit des jer­rycans, rap­porte une trentaine de litres, de quoi boire, arroser, se laver, tenir jusqu’au lende­main. Je pique la tente, mange des pâtes, j’ai con­fié à Evola une réserve de bière, je bois. Après un som­meil long et per­tur­bé (les pre­mières étapes, le rythme car­diaque peine à frein­er de nuit), je pars en direc­tion de la Navarre. 

Nounours gavés au maïs et Coca-Cola, les biceps bleu tapis­serie qui hurlent dans des micros à effet accom­pa­g­nés de bassistes lesbiennes.

Imre Kertész en chi­nois (qu’est-ce que ça peut donner?).

L’idée que ce qui est con­stru­it là-bas n’a pas à être con­stru­it ici.

Incon­sis­tance pathologique des indi­vidus nou­veaux pour qui la société est une mécanique dont ils se réjouis­sent de devenir une pièce