Mois : juillet 2022

Hier, avant-hier, il y a un an ou deux, des mal­frats s’in­tro­duisent dans l’ate­lier d’Anselm Kiefer en ban­lieue parisi­enne et grat­tent sur lune toile mon­u­men­tale le plomb pour le négoci­er sur le marché des matières. Dans son jour­nal de 1953, Jean Hugo rap­porte une anec­dote du même ordre: “[] les cam­bri­oleurs, place des Etats-Unis, on ouvert le seul plac­ard fer­mé à clef; dans ce plac­ard ne se trou­vait rien d’autre qu’une boîte en car­ton de forme cylin­drique fer­mée avec du papi­er gom­mé. Ils ne l’ont pas ouvert et l’ont remise en place. Or cette boîte con­tient le man­u­scrit des Cent vingt journées de Sodome.”

Coupure dans ce jour­nal tenu depuis quar­ante-six ans. Elle sera courte, elle est oblig­a­toire. Rai­son de jus­tice. Si je racon­tais, j’au­rais à pay­er — un avo­cat s’en est assuré. Mi-août, l’ob­sta­cle devrait être franchi. Alors je pour­rai renouer avec le plaisir, l’énon­ci­a­tion, le dire, la diva­ga­tion et plus libre­ment que jamais.

Acheté hier à Saragosse le “rús­ti­co” que je con­voitais depuis décem­bre, le jour où avec Luv nous avons tra­ver­sé la riv­ière pieds nus dans l’eau glacée. Sig­na­ture devant le notaire rocam­bo­lesque: les gens d’i­ci n’ont pas l’habi­tude de voir une valise de bil­lets. Il a fal­lut compter. Ce fut dif­fi­cile. Bien sûr, tous pen­saient: “cet étranger triche, il imprime des bil­lets”. Bref, me voici à nou­veau pro­prié­taire. Et de quel lieu! Une terre sur­volée des vau­tours, au milieu d’un parc naturel, sur le bord d’une riv­ière pyrénéenne. Nom de bap­tême: Almapiedra.

Tra­ver­sée heureuse de l’Au­vergne pour échouer en soirée dans Libourne, ville entée sur le vig­no­ble où j’e­spérais trou­ver sans encom­bres un “Hôtel de France” afin de se repos­er des péripéties des derniers jours, avo­cats, juges, ban­ques, garages (suite à la vente des mes parts dans la société d’af­fichage) pour m’apercevoir, une fois de plus que cette France-là n’ex­iste plus, qu’elle est grise, noire, mis­érable, défaite jusque dans ses cam­pagnes. Elle mérite si peu d’être vis­itée dans ses régions vivantes; pourquoi est-elle aus­si pleine? A minu­it, épuisés, trem­pes comme des soupes (il fait trente degrés), après avoir été refusés par les huit étab­lisse­ments ren­con­trés le long de la route, nous atter­ris­sons dans la cham­bre en plas­tique d’un B&B de la ban­lieue de Cénon qu’une assis­tante robo­t­ique nous ouvre à dis­tance au moyen d’un code a dix chiffres.