Année : 2020

Ivre, épuisé,  sans femme, loin des autres comme de soi, il n’est rien et dia­logue en poète génial avec un chat posé sur le frigidaire d’une pute mex­i­caine — un morceau lit­téraire d’ex­cep­tion cette scène du Tristes­sa de Kerouac.

Per­son­nes sur­gies du passé, vous les croisez en ville, elles font celles qui ne vous voient pas, craig­nant de mon­tr­er qu’elles vous fréquen­taient, vous appré­ci­aient, vous ont aimé, et cela en pleine rue, sans témoins : c’est leur passé qu’elles craignent.

La pièce théâ­trale est théâ­trale en ce qu’elle n’ex­plore qu’un univers clos, une peu comme une mon­tre est le temps. Ce qui explique que ce type d’écri­t­ure soit le fait des grands mani­aques. Ain­si con­sid­éré, le théâtre est un genre supérieur. Il égalerait la poésie si une équipe de dilet­tantes, ama­teurs de spec­ta­cle, donc de pail­lettes et de lumières, ne le tra­vail­laient sans cesse pour qu’il exprime les enjeux les plus médiocres de la société et du corps.

Ain­si ten­du aux hérauts de la mon­di­al­i­sa­tion: “dans le même esprit, pourquoi ne pas fab­ri­quer un seul jour­nal pour le huit mil­liards d’habi­tants, tous citoyens du monde tel que vous l’en­ten­dez? Une trentaine de jour­nal­istes rédi­g­erait les arti­cles, des robots traduiraient dans les dif­férentes langues, du moins avant qu’elle ne dis­parais­sent au prof­it d’une langue unique, dévolue à la com­mu­ni­ca­tion étant admis que l’ex­pres­sion est un obsta­cle à la com­préhen­sion mutuelle.”

Nos­tal­gie devant l’im­pos­si­bil­ité d’imag­in­er ce que sont devenus les voisins de Gim­brède, vil­lage du Gers où nous avons vécu sept ans avec Gala, ami­tiés sim­ples con­sis­tant dans le partage d’un lieu et d’un temps dont ils sont aujour­d’hui tou­jours pro­prié­taires alors que nous sommes dépossédés.

Sujet pas­sion­nant, la beauté. Qu’est-ce que la beauté? L’ ”uni­versel sub­jec­tif” de Kant répond à la ques­tion pour ce qui est des oeu­vres humaines, théorie cepen­dant précédée par la notion de “beauté moyenne”, des­tinée à définir la beauté organique de l’être vivant, sorte de cul­ture esthé­tique du regard fondée sur l’ap­pré­ci­a­tion arith­mé­tique des con­fronta­tions aux fig­ures physiques — pour moi, une théorie probante; reste à se deman­der pourquoi (ici il nous faudrait Jung) un nou­veau-né recon­naît la beauté.

“Destroy 2000 years of cul­ture”, titre à pro­pos dont il existe une ver­sion filmée (vis­i­ble sur You tube) lors d’un défilé tech­no à Berlin (de mémoire), où l’on voit Alec Empire hurler comme il sait si bien le faire, d’abord en direc­tion du pub­lic, puis con­tre les flics qui l’ar­rê­tent et l’en­fer­ment dans un panier à salade.

Ces jours, j’aime les oiseaux. Mar­tinets, colombes, hiron­delles, le ciel au-dessus du vil­lage est vivant. Aran­txa nom­mait le peu de maisons qui n’ont pas de nichées sur leurs toits. En novem­bre, voy­ant que ma petite cage sus­pendue au prunier rouge n’avait pas de suc­cès, j’ai posé une assi­ette dans le jardin. Depuis la semaine dernière, c’est le festin.

Quant on vit des temps aus­si per­tur­bés que les nôtres, l’im­pos­si­bil­ité de croire en rien, la pire des attentes, l’at­tente molle, ce triste retour de la fatal­ité, on com­prend mieux la fab­rique spir­ituelle de dieu. Mais l’o­rig­ine de la fab­rique étant essen­tielle, elle est tou­jours la même: la foi per­met à l’homme de devenir autre et cela rien ne peut l’abîmer. Les offens­es actuelles, comme celles innom­brables depuis que l’homme arpente cette terre de hasard, seront défaites.

Ce qu’il se passe? L’al­ter­na­tive est lam­inée, la classe moyenne sup­port des lib­ertés à plat, l’hor­loge de l’his­toire recule de deux cent ans. Et lorsque nous autres imbé­ciles non-coal­isés, non-con­cernés, humains rom­pus au rythme du vivant, férus des min­i­ma moraux, cul­tivés, civil­isés, pères, mères, enfants, tra­vail­lant à l’être, à la devenir, amis nat­ifs du prochain, auront pleine­ment accep­té les nou­velles con­traintes comme nous les accep­tons ces derniers mois, se pis­sant par­mi, se chi­ant dessus, médiocres et hon­teux devant les crim­inels, ces usurpa­teurs, nos dirigeants, demi-élus, faux-représen­tants, vrais-con­nards qui dis­ent nous pro­téger con­tre nous-mêmes, n’au­rons plus le droit de faire fonc­tion­ner un seul de nos mem­bres, pas le cerveau ni l’e­sprit, ni les bras les jambes la verge ou la foufouille sans en référ­er à une autorité, nous devien­dront les vivants derniers, genre plus triste que les limaces.