Mois : juin 2016

Pen­dant tout l’en­tre­tien, mon télé­phone vibre. Quand je suis seul, je rap­pelle S.
- Je voulais te dire que tu pass­es à la radio!
- Je passais!

En philoso­phie poli­tique, il y a un état de nature des hommes. Dans la nature, rien de tel. En revanche, il y a des traits de nature. Quand on voit deux pro­prié­taires qui parta­gent une mon­tant de chem­inée pein­dre cha­cun sa face, on se dit que le néo-libéral­isme (comme arnaque)  a encore de beaux jours devant lui.

Qu’un cou­ple après quar­ante ans de vie com­mune puisse encore avoir quelque chose à se dire — une dame et un mon­sieur que je con­nais sont dans ce cas et par­lent à la table voi­sine — me sem­ble extra­or­di­naire. Mais, au cours des quar­ante ans, ce n’est jamais le même couple.

Une par­tie de ce que je fais, au quo­ti­di­en veux-je dire, en dehors des actes spon­tanés veux-je dire, dépend de la vérité; une grande par­tie de ce que je ne fais pas dépend de la vérité. Cepen­dant, je suis inca­pable de don­ner, même quant à l’usage cir­con­stan­ciel que j’en fais, une déf­i­ni­tion de la vérité. Je souscrire à cette idée que la vérité est à elle-même son critère et per­met de dire le faux. Ce qui établit ma croy­ance dans une mys­tique de la vérité.

Lorsque l’on voit une femme seule, il faut atten­dre qua­tre sec­on­des avant de décider quoi que ce soit. Si un homme l’ac­com­pa­gne, il il ne se tient pas à une dis­tance tem­porelle de plus de qua­tre secondes.

L’idée absurde mais géniale, après voir mar­qué pen­dant cent ans les pro­duits que l’on vend, de ven­dre une mar­que pour que l’on achète un produit.

Cette dame à la bouille lunaire, seule, qui n’en finit pas de met­tre du linge à séch­er sur un étendage de ficelles. Chaque fois qu’elle sort de son apparte­ment pour aller sur le bal­con, elle tourne la clef trois fois dans la porte de fer forgé, puis, retour­nant dans l’ap­parte­ment, trois fois dans l’autre sens. J’es­saie de savoir d’où peut venir l’en­ne­mi: chien, vio­leur, voisin, macaque? A droite, il y a un mur; à gauche, un autre mur. Les escalad­er serait périlleux, elle vit au cinquième. Il y a bien une six­ième étage, mais il est fait de vastes ter­rass­es et soutenu par un morceau de façade ver­ti­cal: pour emprunter cette voie, il faut être pom­pi­er. Son linge a peut-être une valeur inouïe? Quelqu’un qui est à l’in­térieur de l’ap­parte­ment cherche peut-être à vol­er ce linge? 

Les chiens se sont tus. Les mâtereaux et les hiron­delles volent au-dessus de la mon­tagne bleue. Rien de plus appré­cia­ble que ce silence. Avec les bruits dis­paraît la société. 

Dans une ou deux généra­tions, lire et écrire sera aus­si orig­i­nal que jouer du clavecin.

Caen — Château-fort de Guil­laume le Con­quérant. Une classe d’é­cole est en vis­ite. Des enfants petits, amusés, mobiles. Deux maîtress­es les accom­pa­g­nent. L’aînée, chaus­sures de march­es, pan­talons retroussé sur les chevilles et sac au dos, les assem­ble devant une sculp­ture con­tem­po­raine. A dis­tance, je devine un homme de bronze assis.
- Qu’est-ce que c’est les enfants?
Pas de réac­tions.
- Un cos­mo­naute?
- Non! s’écri­ent les enfants.
Mais une petite fille en capuche bleue fait: “oui!“
Alors les autres:
- Oui!
La maîtresse:
- Les cos­mo­nautes ont un cahi­er et un sty­lo à la main? Est-ce que c’est un écrivain?
Les plus hardis des enfants sor­tent du groupe et tour­nent autour de la stat­ue.
La maîtresse tranche:
- C’est un étu­di­ant! Comme vous!
Vis­i­ble­ment per­plex­es, tous les enfant se met­tent alors à discuter.