Journal d'inconsistance

Rares sont les homo­sex­uels qui tiennnent une con­ver­sa­tion sans par­ler de ça. De quelle crainte cette néces­saire réaf­fir­ma­tion est-elle le signe?

Con­tre la démoc­ra­tie, pour le peu­ple, un pro­jet de république pla­toni­ci­enne. L’é­gal­i­tarisme est le drame de la lib­erté. Egal­ité des pos­si­bles et rééelles dif­férences, tel devrait être le principe du sauvetage.

Quel rap­port entre un cail­lou, De Gaulle et le saut à la perche? Il n’y en a pas. Et puis, il y en a un. Le voici. N’est-ce pas amu­sant? Morale de la nou­velle esthétique.

Le livre sur la forêt est fini, l’édi­teur l’a accep­té; et je n’ai pas de titre. Et ne le trou­ve pas. Il est un peu nu.

Belle mer de brous­sailles autour de la mai­son. Un mou­ve­ment par­fois. C’est une vache. Elle nav­igue. Ou un chat. Qui sur­nage. Mon chat. Je le sec­oure. Lui verse des bis­cuits. Il monte sur une chaise, ron­ronne. Demain il recom­mencera. Ou tout à l’heure. penser à racheter des bis­cuits Chez Ed. Et à met­tre deux pulls avant d’aller faire les achats. Il fait frois Chez Ed. Les cais­sières por­tent le bon­net. Les brous­sailles dansent. Le paysan est devant la télévi­sion. Il regarde le foot­ball. Des motards passent. Traces d’essence sur le toute mouil­lée. Ce n’est pas ce qui était prévu. La nuit tombe, le jour monte vite. Les vach­es se relèvent. On ne voit plus que leurs cornes. D’ailleurs elles n’en ont pas. Qu’est-ce que ça peut-être? La nuit tombe encore.

Il pleut. Les tomates sont ren­trées en terre. Elle sont mon­tées, ont vu le ciel, sen­ti la pluie, résisté, se sont lassées, sont retournées en terre. La pluie, toujours.

Anniver­saire de la résis­tance, patron­née par une multi­na­tionale. Regarder der­rière soi. L’ice­berg était devant le Titanic.

Tran­shu­man­isme. Pro­jet de se sur­vivre en injec­tant ses capac­ités men­tales dans la machine. pro­jet d’aug­men­ta­tion de l’homme. L’un des pôles de fuite, l’autre étant l’é­colo­gie rad­i­cale. L’un comme l’autre sont des fan­tasmes liés au mode de fonc­tion­nement actuel de notre société. Leur rôle est de fournir de l’e­spoir. Pour que cela marche, il faut croire à leur pos­si­bil­ité, d’où la con­si­tu­tion de groupes de tra­vail et la col­lecte de fonds. Si de l’ar­gent afflue, c’est que le pro­jet est viable, etc.

Bel­le­garde midi. Panier à salade et gen­darmes au car­refour, et dans la rue de la République. Et au pont de Coupy, gen­darmes le fusil à la main, jambes écartées. Les mamans ramè­nent leur enfants de l’é­cole. Pas éton­nées. Les mamans réa­giront le jour où on leur tir­era dessus. En atten­dant, elles ont con­fi­ance, ne leur répète-t-on pas chaque soir, à l’heure du jour­nal télévisé, que l’en­ne­mi est ailleurs?

Sen­ti­ment iden­tique lors des lec­tures à la Sor­bonne le mois dernier — Godard gère avec brio un musée d’im­ages empous­siérées, les écrivains filent les mots comme on file des per­les. En savants per­suadés de leur droit. Ils sont à la hau­teur de nos­tal­gie, mais leur lab­o­ra­toire intel­lectuel est entouré de frich­es où se décide l’avenir entre bêtise et guerre de l’ar­gent. Ven­dre des patates sur un marché d’An­tho­ny est plus poli­tique que de glos­er sur le Cuirassé Potemkine, l’as­cen­sion de la résis­tance ou le tré­sor des répub­li­cains d’Es­pagne (ven­dre des patates, pas créer une O.N.G.)