Journal d'inconsistance

En début d’après-midi au ser­vice de Bio­métrie afin de récupér­er mon passe­port. Au guichet, une dame enjouée explique à la fonc­tion­naire qu’à l’avenir elle aura plus de temps pour voy­ager. Ridicule de cette con­fi­dence face à une admin­is­tra­tion qui par le con­trôle légal exerce son poids de con­trainte sur le voy­age. Or, un peu plus tard, quand la fonc­tion­naire me demande si je souhaite qu’elle troue l’an­cien passe­port sans endom­mager la pho­togra­phie, je réponds avec plus de ridicule encore:
- Peu importe, c’est seule­ment que je suis écrivain et souhaitais garder trace de mes voyages.

Pluie libéra­trice ce soir, chose qu’on dit peu en Suisse où les péri­odes de soleil écras­ant sont rares. Nous sommes dans la chaleur depuis dix jours au point d’ou­bli­er ce qu’une gri­saille amon­celée peut dévers­er sur la ville. Mais le véri­ta­ble plaisir est dans la durée, lorsque la pluie tombe en rideaux sur la terre toute la nuit.

On ne s’aperçoit de la réal­ité de l’ex­is­tence des objets qui nous entourent qu’en les changeant de temps en temps de place, écrit Mar­cel Jouhan­deau dans ses Jour­naliers VI. Par effet de con­cor­dance avec la vie immatérielle, voilà qui devrait nous instru­ire sur la prise du monde alen­tour qu’on à beau jeu de nom­mer confort.

Il fit preuve au cours de sa vie d’une éton­nante cohérence; la bêtise lui tenait lieu d’intelligence.

En 1948 le cham­pi­on cycliste Bar­tali rem­porte le Tour de France sur ordre du pre­mier min­istre ital­ien qui suite à un atten­tat et afin d’éviter le chaos social veut ramen­er le calme dans la population.

G., femme établie, mère intel­li­gente, en rien friv­o­le, qui se retrou­vait soudain seule, lasse d’un mari aphone tout entier plongé dans ses recherch­es et qui con­som­mait deux hommes par jour.

Je ne doute pas que l’ex­al­ta­tion du fond intime par la prière, l’ascèse, l’art, la soli­tude ne soit la seule voie de grandeur. Les démis­sions préal­ables sont néces­saires. Quant à savoir si cette voie étroite ouvre sur la grâce, je le crois, mais elle sera don­née et reprise et ain­si de suite, car pour ce qui est d’un fonde­ment quel­conque autorisant la per­ma­nence, je n’y crois pas — nous sommes seuls, la con­di­tion est tragique.

Le but de la lit­téra­ture n’est pas le livre. La lit­téra­ture est une clef.

Longtemps sub­sistèrent les ruines d’un mon­u­ment dédié aux faits héroïques d’une cer­tain Janonce de Las­sale. A ma grande sur­prise, lors de la prom­e­nade que je fis en févri­er, je con­statais qu’à leur tour elles avaient disparues.

Exer­ci­ces d’ad­mi­ra­tion. Chez Cio­ran, beau­coup d’ex­er­ci­ce. Il fai­sait vivre à bout de bras un théâtre dont il était le fig­u­rant. Les lecteurs pre­naient ce théâtre pour la réal­ité. N’é­tant pas dupe, il vécut ce cauchemar en insomniaque.