Journal d'inconsistance

Quelqu’un me dit aujour­d’hui comme je par­le de Kaf­ka: “per­son­ne n’a com­pris qu’il était ironique”. Il ne l’é­tait pas.

Tou­jours occupé à la réal­i­sa­tion de grandes mosaïques obtenues par l’assem­blage de dessins au sty­lo noir sur des pages de for­mat A4, dessins que je fai­sais déjà com­pul­sive­ment chez ma grand-mère, il y a quar­ante-cinq ans, elle me pré­parait un café avant de me met­tre au lit, demandait “mais enfin, c’est quoi?” et si je ne sais plus ma réponse je n’ig­nore pas que ces dessins sont la tra­duc­tion de cauchemars qui sans être miens exis­tent quelque part dans mon corps, dans mon esprit, héritage ances­tral ils sur­gis­sent chaque fois qu’un sty­lo à la main je mac­ule le papier.

Fréquen­ta­tions anci­ennes, super­fi­cielles, par­fois d’un soir, qui s’étab­lis­sent dans le rêve trente ans plus tard avec un luxe de détails inouï.

L’herbe est plus verte cette année et les bar­rages sont pleins ce qui fait dire aux vil­la­geois qu’ils ont bien fait de sup­port­er cet épou­vantable mois de février.

Le réseau munic­i­pal de réver­bères s’al­lume et s’éteint à heure fixe. Pour cer­tain foy­ers au vil­lage, c’est à ce moment-là que tout com­mence et que tout finit.

Tout cela n’a aucun intérêt. Quoi? Je ne sais pas: tout cela.

Si vous voulez devenir un crim­inel sans être pas­si­ble de jus­tice, pactisez avec les hommes de pou­voir et jurez-leur de défendre leurs crimes quoi qu’il en coûte!

Cette inca­pac­ité con­géni­tale, anti-his­torique, anti-épigéné­tique des faiseurs de tech­nolo­gie de l’in­tel­li­gence à com­pren­dre que le cerveau n’est pas l’e­sprit, que la pri­or­ité mil­i­tante accordée au cerveau sur l’e­sprit (que ce dernier existe ou non) est un acte de néga­tion civilisationnel.

L’his­toire mal­heureuse du réc­it débute quand débute l’écri­t­ure à plusieurs. Il n’ex­iste pas, il ne peut exis­ter d’e­sprit à plusieurs. Rares sont aujour­d’hui ceux qui soulig­nent l’in­flu­ence délétère sur le réc­it de l’in­dus­tri­al­isme appliqué à la créa­tion. Pour pren­dre la mesure de la cat­a­stro­phe, il faut remon­ter à l’ex­il new-yorkais de l’Ecole de Franc­fort ou au Cauchemar cli­ma­tisé d’Hen­ry Miller. 

La vie humaine n’est pos­si­ble que dans l’ac­cep­ta­tion orig­i­nale de l’ig­no­rance de sa raison.