Journal d'inconsistance

Brusque­ment, je songe que la scène du sparadrap dans l’Af­faire Tour­nesol est métaphorique. Que c’est de soi ou d’une par­tie de soi que le cap­i­taine Had­dock et les autres voyageurs cherchent à se débarrasser.

Tirant la langue, il la trou­vait si longue qu’il craig­nait en la reprenant de ne savoir où la mettre.

Que ne fait-on taire la majorité silencieuse?

Les vendeurs d’arme sont des gens à l’e­sprit car­ré. Leurs vues sont indu­bita­bles.
-Et ça?
-C’est une matraque clas­sique. Cuir, intérieur plomb.
-Vous per­me­t­tez? Ah oui, c’est lourd!
-C’est en plomb.
-Et pour le port…
-Le plomb n’a jamais été léger.
Et le vendeur se fige. C’é­tait un hologramme!nJe cherche une ques­tion que je pour­rais pos­er.
-… des crans d’ar­rêt à dégain­er?
Si c’é­tait un holo­gramme, il se remet en marche.
-Des crans d’ar­rêt. Cela se dégaine. Ici, là, là et dans la vit­rine au fond.
-Quelles sont les dif­férences?
Pas de réac­tion.
-Celui-là par exem­ple… Je veux dire, les dif­férences fon­da­men­tales.
-Rien n’est fon­da­men­tal. A part vous, C’est la seule dif­férence.
L’holo­gramme s’in­ter­rompt. J’es­saie les couteaux. Il se remet en marche, le vendeur retourne à son comp­toir der­rière lequel doit se trou­ver l’ac­cu:
-Si vous avez besoin de moi, je suis là-bas.

Les adultes sont déguisés. En réal­ité, il n’y a que des enfants.

N’ap­partenir pas est ma préoc­cu­pa­tion pre­mière lorsque des liens de puis­sance étab­lis par la con­ven­tion unis­sent des indi­vidus. Elle s’ac­com­pa­gne depuis peu d’un sen­ti­ment d’in­quié­tude devant l’é­tat soli­taire qui, en rai­son d’une ouver­ture spir­ituelle lim­ité par le pes­simisme, me tasse sur mon destin.

Voitures en rangées impec­ca­bles devant l’u­sine cubique de Romont. Pro­duc­tion de capsules.

La dif­fi­culté est de racon­ter et de racon­ter bien sans assem­bler en des lignes sim­ples des mots plats.

A moins d’être un génie. Il y en a. Duras, Simenon, Handke.

Bour­ré d’éther, pau­vre comme Job et grand poète du hasard, Max Jacob con­stru­i­sait des claviers à par­tir de par­ti­tions impro­visées. Ses vers qui pren­nent toutes les formes, et d’abord celles de let­tres à ses amis, m’ont tou­jours fait pen­sé à la den­ti­tion d’une reine de beauté après un match de boxe. Un style! Pré­cis et fou, intel­li­gent et chaviré, et qui lu, sem­ble s’adress­er à vous de manière directe, comme si le poète n’avait jamais atten­du d’autre lecteur.