-Viens!
-Où?
-Que sais-je? On pourrait prendre un hôtel?
-Il y aura de la neige?
-De la neige? C’est un peu tard, non? Il faudrait monter à plus de mille mètres.
-Allons en Bourgogne.
-A deux cent kilomètres?
-Pas du tout, c’est à côté!
-A côté, à côté… Autant aller en Savoie!
-Seulement s’il y a de la neige.
-Il n’y en a pas.
-…
-Alors?
-Ce sera trop cher.
-On s’en fout.
-De toute manière, te voir quelques jours, c’est trop douloureux. Je n’en peux plus.
Ne savoir pas 2
Ne savoir pas
Gala est moi sommes habituellement séparés. Distance infranchissable, du moins à bonne vitesse. Entre nos lieux de vie, il y a mille, deux milles kilomètres. Dès lors, tout passe par les conversations téléphoniques, les promesses de réunion, la procrastination — nous attendons. Quand nous sommes à distance relationnelle, ces jours Genève et Lausanne, nous ne nous voyons pas. Eploré j’appelle, cherche à comprendre.
-Bon, mais que fais-tu?
Gala réfléchit:
-…je ne sais pas.
Ecrivains
Trois types d’écrivains. Ceux qui donnent à manger aux pigeons (leur habileté, savoir varier la recette) ; ceux qui élaborent une mythologie du moi (travail conscient) ; ceux qui sont en recherche, la littérature devenant alors outil. Ajoutons, hors-typologie, les grands blessés qui visent la sublimation de la douleur.
Froid
Chez Mamère, on a toujours eu froid. Lorsque la pièce était chauffée, venait le moment de déclarer « là, c’est assez chaud ! » et bientôt on avait froid. Comme la ferme compte bon nombre de pièces, nous déménagions pour avoir chaud de l’une à l’autre, au gré des choix de chauffage de Mamère étant admis que pour circuler d’une zone chaude à une autre zone chaude il fallait transiter par une zone froide – on devine que cela implique un régime des portes. J’y pense parce que tout à l’heure, en entrant dans la maison, j’ai trouvé au sol un mot écrit au dos d’une enveloppe : « tu devrais dormir en haut ». La maison n’étant pas chauffée, cela voulait dire qu’il ferait moins froid en haut.