Journal d'inconsistance

Bien de gens dis­ent, “Hugo dis­ait… Pas­cal, Mon­tesquieu, De Gaulle, Ein­stein dis­ait…”. Ce qui prof­ite à la notoriété des Hugo, Pas­cal, Mon­tesquieu, Ein­stein et De Gaulle, lesquels n’en demandaient pas tant.  Qu’en sait-on d’ailleurs? Qui peut juger, témoign­er de ce que dis­aient, ne dis­aient pas ces hommes illus­tres? Rai­son suff­isante pour les citer. Avec suff­i­sance. Ser­vice gra­tu­it. Puis les œuvres sont con­sid­érables, aus­si fournies que des forêts ama­zoni­ennes! Com­ment y retrou­ver son chat? Dis­ons-le, citer est un art facile. A l’avenir, plus encore: c’est qu’au­par­a­vant, il exis­tait encore des lecteurs.

Les choses se répé­taient et se répé­taient. Cha­cun avait com­pris: les choses se répè­tent. Mais, inca­pables d’an­ticiper, aux pris­es avec la répéti­tion, ceux-là même qui avaient com­pris ne fai­saient que répéter: “les choses se répètent”.

Protesté auprès du plom­bier que ma mai­son était un sous-marin agité de bruits d’eau, gar­gouil­lis, échos et gron­de­ments qui rap­pel­lent le Voy­age fan­tas­tique de Fleis­ch­er, ce film où des sci­en­tifiques embar­quent à bord d’une cap­sule qui est ensuite minia­tur­isée avant que d’être injec­tée à la seringue dans un corps vivant. A quoi le plom­bier rétorque: “Il suf­fit de purg­er les radi­a­teurs, je vous mon­tre!”. Ce que je fais et, j’en suis ravi, me vaut deux jours de silence. Après quoi, retour à l’ex­plo­ration des grands fonds. Ce soir, mal­gré le silence de pierre qui règne à tra­vers Agrabuey, je dors avec de la cire dans les oreilles.

Don­ner ce qui a été obtenu au prix d’un effort offusque ceux qui croient pou­voir se pass­er de tout effort. Les plus dignes refusent le don. D’autres acceptent et aus­sitôt, crainte d’êtres con­fron­tés à leur paresse, vous tour­nent le dos.

 ‑Savez-vous que j’ai ren­con­tré Churchill à la veille du débar­que­ment? “Que vous a‑t-il dit”? — Rien, il était inqui­et, il n’a pas ouvert la bouche.

Des robots prirent pos­ses­sion de la boucherie sous la con­duite d’un chef-robot lequel déclara à Robert: “je m’ex­cuse d’avoir à vous impos­er ces éner­gumènes. Sachez que je ferai mon pos­si­ble pour qu’ils se mon­trent dis­crets. Mon nom est 0999765E, vous êtes bien Robert, jusqu’à cette heure boucher?”

Si je m’ef­forçais, je me sou­viendrais d’avoir vécu plus d’une sit­u­a­tion étrange, doutant aujour­d’hui si c’é­tait bien moi celui qui était alors aux pris­es avec pareille sit­u­a­tion. Un mécan­isme de défense tient ces scènes de mémoire au-dessous du seuil de la con­science. Cepen­dant, ce qui entre dans le cerveau ne le quitte plus, elle sont donc là ces étranges sit­u­a­tions et con­di­tion­nent à mon insu mon car­ac­tère, infor­ment mes opin­ions, pèsent sur mes directions. 

Faire plus et mieux, mais depuis l’aube des temps on ne peut que résis­ter en silence et si l’on écrit ou par­le, lut­ter au moyen des livres et de l’opin­ion, sachant qu’il n’y a aucune pos­si­bil­ité de dia­logue vrai avec les indi­vidus qui mon­tés sur des talons, rehausseurs, per­choirs, chaires, strapon­tins, ton­neaux ou tri­bunes, amadouent et per­suadent les indécis.

A vrai dire, pas plus que ça. Horaire quo­ti­di­en à la fois lâche et méthodique. Lâche, parce que je peux faire ce que je veux et ne dépend de per­son­ne; méthodique parce que je fais ce que je veux et ne dépend de per­son­ne, d’où l’oblig­a­tion d’une dis­ci­pline. Désor­mais bien rôdée. Au réveil (vers midi), nou­velles du monde, ce qui demande une petite demi-heure, toi­lette et ménage (par­fois exigeant, charge de mazout, ren­trée de bois, brico­lages élec­triques, détar­trages) puis écri­t­ure du roman, fab­ri­ca­tion d’une recette de cui­sine, et sieste devant le feu. A la reprise, écri­t­ure puis sport, com­bat ou vélo, et enfin, si le temps, la fatigue le per­me­t­tent, pein­ture. Débute la soirée. Par le vision­nement d’un com­bat de MMA, de quelques vidéos de grind­core, d ‘une sec­onde prise des nou­velle du monde, avant de pass­er à la bière et à des notes d’écri­t­ure. Un film. Ou un doc­u­men­taire. Enfin, la lec­ture, cir­cu­laire, au lit, des cinq livres en cours, en ce moment D.H-. Lawrence, Simone Weil, Calaferte, Gide et Adorno. 

Con­duit avec la brou­ette du paysan mon sac de frappe à la salle com­mu­nale où le maire, après avoir reçu d’un fit­ness acculé à la fail­lite nom­bre de machines, a décidé d’ou­vrir un gym­nase pour les voisins (quand je compte les intéressés, j’en trou­ve un, moi). Le jeune qui habite à l’é­tage m’an­nonce que nous allons d’abord repein­dre. Bien — et aus­sitôt je lui offre mon aide. “Jan­vi­er”, dit-il. Ce que je regrette. Si cela ne tenait qu’à moi, je me met­trais à la pein­ture et aux coups de pied, aux coups de coudes, aux coups de poing dès ce soir.