Journal d'inconsistance

Sur­pris que les journées finis­sent aus­si vite; mais c’est que je les fais débuter très tard.

La déca­dence, c’est con­sid­ér­er ses aïeuls, admir­er leurs com­bi­na­toires, con­stater qu’elles ne pro­duiront plus autre chose que le passé et à l’idée de repro­duire ces mêmes com­bi­na­toires moyen­nant des minus­cules vari­antes qui ne tromperaient que les dupes, baiss­er les bras.

Il suf­fit de pro­pos­er une dieu nou­veau, aus­si mau­vais fut-il, pour que les gens se décou­vrent une envie de croire.

Cette année, le bois brûle mal. Pour peu, on le croirait rétrac­té, con­cen­tré, en sym­pa­thie avec les hommes. 

Réveil­lé à six heures par d’ex­cel­lentes éner­gies. Mieux, de l’en­t­hou­si­asme. Je le sens comme s’il avait présence physique. Il ne s’ar­rête à rien, ne me présente pas de prochains accom­plisse­ments, il est seule­ment là, occupé à jouer son rôle de grande aide. Aus­sitôt sec­ondé de cette cer­ti­tude que je partage chaque jour à l’aube avec moi-même: per­son­ne ne s’in­quiète de moi, ne m’at­tend, ne me requiert, nul ne saurait donc me déranger, je peux prof­iter du silence, du con­fort, je puis si je le décide pro­longer indéfin­i­ment mon repos.

M’in­dif­fère ce que pensent les autres de moi s’il ne s’ag­it que penser ce que je suis ou suis peut-être. Si ma con­fi­ance est entamée, c’est que la plu­part se reti­en­nent désor­mais de dire leur pen­sée. Or, le risque d’être détrompé, désavoué, dans les pires des cas hon­ni, n’est pas affaire de choix: c’est la juste sanc­tion d’une pen­sée que néces­sité oblige; si l’on veut par la dis­cus­sion main­tenir l’homme au niveau de l’e­sprit, il faut s’exprimer. 

 En toute affaire urgente, con­state Mon­ther­lant, je n’ai jamais regret­té d’avoir attendu.

Garan­tir la rentabil­ité des hôpi­taux plutôt que de soign­er les patients.

Pourquoi pas un livre sur les musées? Ces mémoires matérielles? Pas Musée des Beaux-Arts, musée d’His­toire naturelle ou musée des tech­niques, non, musées imag­inés par des car­ac­tères orig­in­aux: des reliques, du ton­neau, de la gen­tiane, du cochon noir ou des séquencers musi­caux, des batra­ciens ou du confetti… 

“Con­di­tion­nement pro­fes­sion­nel” dit cet homme de bons sens au sujet des médecins qui enreg­istrent les inten­tions du pou­voir et mécanique­ment se trans­for­ment en porte-voix, cau­tion­nent et légiti­ment et pour­ris­sent les vies. Effrayant ver­dict. Applic­a­ble à la plu­part des “con­di­tions pro­fes­sion­nelles”.  Pour sauver quoi, est-on en droit de se deman­der? Des priv­ilèges matériels qui, tous statuts pro­fes­sion­nels con­fon­dus, jamais ne furent aus­si impor­tants. Plus impor­tants qu’ailleurs sur la planète, plus impor­tants que jamais au cours de l’his­toire. Par­tant, qui vont baiss­er. Et dis­paraître. Mea cul­pa. Bien plus: je con­fesse ma honte immense de col­la­bor­er pour obtenir mon pécule à cet immense con­di­tion­nement pro­fes­sion­nel, cherche à m’en retir­er, vais m’en retir­er, ne vais pas tarder à me démet­tre… Non, ce n’est pas assez: si je veux pou­voir dormir sans être vis­ité des cauchemars, je dois, il faut se démet­tre — honte à moi, honte!