Journal d'inconsistance

Cha­cun joue un rôle qui lui vaut de se deman­der s’il ne ferait pas mieux de se retourn­er, mais lorsqu’il se retourne, il ne s’aperçoit plus et craig­nant de se per­dre s’il cher­chait à se rejoin­dre, il se résigne à tenir son rôle.

Les tortues ont un rap­port ennuyé à leur carapace.

Boire pour dis­paraître ou faire du sport pour paraître, c’est la même fuite hors de l’é­tat de nature.

Ce qui a été vécu inten­sé­ment doit être regret­té si l’on veut qu’il sur­vive sous la forme d’un sou­venir intense.

Au squatt de Prévost-Mar­tin, après la sec­onde évac­u­a­tion, nous avions repris pos­ses­sion d’une pièce de gre­nier à laque­lle on accé­dait en s’ar­c­que­boutant con­tre les cloi­sons d’une cage d’escalier effon­drée et un soir que je reve­nais de Chez Brigitte avec une fille, comme elle se plaig­nait du froid, je l’en­roulais dans un vieux tapis après avoir enfer­mé ses pieds dans un sac. La nuit, elle dut aller aux toi­lettes . Je l’en­tendis tomber à tra­vers la cage d’escalier. Le matin, je trou­vais ces affaires éparpil­lées à mon étage. Le soir, elle était à nou­veau Chez Brigitte.

Buf­fet de petit-déje­uner. Nour­ri­t­ure en abon­dance. Or cha­cun se com­porte comme s’il devait se voir refuser sa part. Expli­ca­tion prin­ci­pale: cha­cun aimerait s’ap­pro­prier cette abon­dance. Entre autres expli­ca­tions sec­ondaires, le rythme imposé. Tenu de respecter un horaire, cha­cun doit organ­is­er sa faim pour qu’elle coïn­cide avec les péri­odes de dis­tri­b­u­tion de nourriture.

Le juridisme est le juste com­plé­ment d’une société cap­i­tal­iste en mal de marchés. Il per­met de mul­ti­pli­er sur une base arti­fi­cielle les actes de con­som­ma­tion. Méth­ode d’alchimiste: trans­former n’im­porte quel matéri­au en or par la ver­tu d’une parole cryp­tique et monop­o­lisée.
- Vous avez soif ? Je peux vous ven­dre de l’eau. Ce sera cinq francs. Mais avez-vous une licence qui me prou­ve que vous ne tomberez pas malade si vous con­som­mez de l’eau? La licence est à cent francs.

Ini­ti­a­tion à la planche à voile. J’y emmène Aplo. Le maître est blond, grand, plein de cheveux, il par­le alle­mand et anglais, plaisante et compte dans dix langues. A même le sable, il explique la manoeu­vre.
- Voilà, c’est à votre tour! Approchez, formez un cer­cle! N’ayez pas peur, nous sommes tous débu­tants ici!
Une voile à la main, nous devons trou­ver le point d’équili­bre. Puis il nous remet à cha­cun une planche, nous met­tons les planch­es à l’eau, nous mon­tons sur les planch­es, tombons à l’eau, tenons, et quand nous sommes prêts, il nous prie de ramen­er le matériel.
- Approchez!
Il donne les prix des cours.
Lorsque le groupe se dis­perse, je demande le prix de loca­tion à l’heure.
- Vous avez déjà fait de la planche?
- Je fais du surf.
- Oui, mais ici, il s’ag­it de planche à voile, ce n’est pas pareil? Vous avez une licence? Je peux la voir? Dans ce cas, je ne peux pas pren­dre le risque.
Aplo et moi fixons la mer. Un mètre d’eau claire, fond de sable, vent nul.
Il y a dix ans, à l’ex­trême sud de Bali, sur la presqu’île de Buk­ti, je loue un surf. Je demande au garçon de m’indi­quer les récifs de coraux. Il gri­bouille dans sa main trois cer­cles et m’indique les couloirs à emprunter pour rejoin­dre la ligne des vagues. Je rame vingt min­utes, atteins le courant, essaie de surfer, tombe, ne retrou­ve plus le couloir, passe sous les vagues, vois les requins. Plaqué sur la planche, nageant du bout des doigts, inondé d’éc­ume, je reviens en cat­a­stro­phe, pri­ant pour ne pas bas­culer au-dessus du corail.
- Ah, vous avez vu les requins? Oui, ils vien­nent par­fois chas­s­er près de la plage, c’est des requins blancs, mais pas des adultes.

Ce dont on a aujour­d’hui l’in­tu­ition dans l’or­dre de la pen­sée est déjà devenu archi­tec­ture et par­fois ville, ou gît sur le bas côté, délais­sé par choix au prof­it d’une intu­ition plus forte. De ce fait, le tra­vail d’élu­ci­da­tion auquel procède la libre pen­sée se con­fond avec une explo­ration des pos­si­bil­ités de l’e­sprit, en tant qu’in­di­vidu­el, c’est à dire, sur un plan uni­versel, insuff­isant. En héri­tiers for­tunés d’une his­toire des idées qui compte des cohort­es de héros, si nous voulons val­oris­er nos efforts, il ne reste qu’à par­faire des angles morts, ajuster des com­posantes, huil­er des sec­tions de machines, con­solid­er les archi­tec­tures. La plu­part des esprits tombent ain­si dans le maniérisme ou dans la résig­na­tion, preuve que le par­a­digme selon lequel notre his­toire s’est con­stru­ite attend sa révolution.

Le bus munic­i­pal sta­tionne devant les murailles d’Al­cu­d­ia. Les enfants se réveil­lent en sur­saut.
C’est jour de marché, le traf­ic est impor­tant, le spec­ta­cle promet­teur: des calèch­es promè­nent les touristes entre les stands de fruits, sur les ter­rass­es des retraités bronzent leur ven­tre. Je tire de la soute nos valis­es, le bus redé­marre. Nous mon­tons dans un autre bus lorsque Luv con­state qu’elle char­rie une valise incon­nue. Au même moment, une blonde affolée et nordique la lui arrache des mains. Valis­es de même taille, de même tis­su, égale­ment noires. Luv récupère sa valise, notre nou­veau bus longe la baie. A bord un père de famille inqui­et. Debout à côté du con­duc­teur, la main en visière, il mar­monne des phras­es et sue. Il répète sa des­ti­na­tion. Notre hôtel. Le Club Pol­len­tia. Encore un club. Débar­qués sur la piste cyclable, nous atten­dons une trouée pour tra­vers­er la route. Vaste récep­tion, per­son­nel débor­dé, petits prob­lèmes. Gala me fait signe de ne rien laiss­er paraître; pour les enfants. Cham­bre à l’é­cart, piscine, palmiers (authen­tiques), femmes de ménages du monde entier, à moins que ce soit des clientes. Pour encaiss­er le coup, nous buvons. Gala ivre, se couche dans l’herbe, oublie tout, perd ses lunettes. La carte mag­né­tique n’ou­vre pas notre porte, la récep­tion est à un kilo­mètre. J’assène des coups de pied, le ser­vice accourt: nous sommes bien devant le 17, mais pas à la bonne let­tre. Les bâti­ments, nous explique le gar­di­en, sont iden­tiques et donc numérotés. Plus tard, au buf­fet, entre des mon­ceaux de nour­ri­t­ure, j’aperçois une bouteille de Car­los V. Je vais la rafler. Au dernier moment je vois que les mangeurs sont allés se ravitailler.